城市的霓虹总是太过喧嚣，像一张密不透风的网，将夜空切割得支离破碎。每逢中秋，我站在高楼的阳台上，仰望那轮被灯光稀释的月亮，心里总会不可遏制地漫起一层乡愁。那一刻，我无比确信：月是故乡明。

故乡的月，是悬在童年记忆里的一枚温润玉盘。那时的中秋，没有精致的礼盒，也没有华丽的晚会，却有着最纯粹的烟火气。秋收刚过，田野里还弥漫着稻草的清香和泥土的芬芳。晚饭后，父亲会搬出那张老旧的八仙桌，摆在院子里的柿子树下。母亲则乐呵呵地端出早已备好的月饼、花生和柚子。

父亲喜欢在这个时候给我们讲嫦娥与吴刚的故事。他指着月亮上模糊的阴影，告诉我那是吴刚在砍桂树，嫦娥抱着玉兔……母亲坐在一旁，手里剥着柚子和花生，偶尔插上一两句话，嘴角挂着温柔的笑意。月光落在她的发梢，染上了一层淡淡的银霜，那一刻，我觉得母亲就是这月下最美的风景。

后来，我背起行囊，离开了故乡，去追寻所谓的诗和远方。我在异乡的街头看过无数次月亮，它们或圆或缺，或明或暗，却总觉得少了几分温度。

故乡的月，是有声音的。它是父亲在院子里抡起斧头劈柴的声响，是母亲在灶台前忙碌的锅碗瓢盆声，是小伙伴们打着手电筒在走门窜户追逐打闹的欢笑声，更是柿子树下，一家人围坐闲话家常的絮语声……这些声音，在月光的浸润下，发酵成了最浓烈的乡愁，藏在心底最柔软的角落，一碰就疼。

甘婷